Elle était candide, assise sur ce banc où une foule de gens s'assoie chaque jour. Elle était une poussière, une poussière tellement insignifiante. Assise sur ce banc elle écoutait les bruits de vie, les bruits plus ou moins agréables. Assise sur ce banc elle attendait patiemment la fin de l'hiver, l'hiver glacial qui pâlissait sa peau et qui la fesait rougir parfois. Elle était une poussière, une poussière tellement insignifiante. Mais il ne voyait qu'elle. Lui, ce malade, ce grand fou de la vie. La maladie avait commencé son festin. Il tenait entre ses mains un petit carnet de papier kraft acheté avec trois pièces qu'il avait trouvé au fin fond de sa besace. Ce carnet rempli de tranches de vie. Il voulait se souvenir, il voulait se souvenir du parfum de la jeune femme du marché, du sourire de cet homme regardant son fils marcher, de la tristesse de cette fillette qui suppliait pour avoir des bonbons. Il la délectait du regard. Elle était en vie, bien vivante. Elle respirait le même air que lui. Elle était belle, oh si belle sur ce banc dégradé par les années. Il dessinait, il laissait jaillir l'encre sur la page, il laissait jaillir toute l'émotion qui l'habitait à l'instant. Elle prenait forme sur le papier, elle devenait peut à peu imortelle dans ses pensées. Elle était candide, assise sur ce banc où une foule de gens s'assoie chaque jour.
" Je les envie d'être en vie " ......... Paris
Mrs A-phemere or Tam.